Oscar Martínez está marcado por un sentido del humor muy particular, lleno de vida y de calle, que no le teme a la irreverencia, que está dispuesto a reírse de todo. Un humor que nace de una voz propia, fácil de reconocer en sus cuentos, que mezcla un lenguaje culto con uno más coloquial. No es una combinación extraña, pero requiere talento hacer que funcione con naturalidad. Y Martínez lo hace funcionar. Su humor, su estilo, siguen la estela del paceño Jaime Nistthauz. Pero no hay que confundirse: no se trata de un libro chistoso. El humor está ahí, presente en estos ocho cuentos, ya sea en la prosa, en ciertas frases ocurrentes o en algunas anécdotas, pero está ahí para funcionar como contrapunto de la dimensión a veces trágica de sus historias. Y ese contraste es, quizás, el mayor logro de este libro.

G. Munckel

Sus escenarios son menos tradicionales que en otros libros suyos, descritos con menos 'pelos y señales', pero sus personajes siguen haciendo y 'siendo' como si fueran de aquí. El llegar tarde a todas partes, como parte de nuestro ethos, se percibe mejor acaso a partir de este personaje exagerado que en su inclemencia, en su militancia por la demora, pierde incluso la posibilidad de sobrevivir a un apocalipsis más de este planeta venido a menos, amarrado a dos mitos nacionales: la embriaguez y el 'todos vamos a llegar tarde'. El cuento que le da nombre al libro parece ser en sí mismo esa sinécdoque que refiere Eagleton: el paisaje del fin del mundo sin arrepentimiento, sin culpa, sin final y sin solución. Como si esta publicación viera la luz en el momento adecuado para su inteligente cinismo: cuando lo nacional-popular de que hablaba Zavaleta Mercado está en retirada momentánea. En fin, no hay casualidades.

Flavia Lima / César Antezana

Cuentos que confiesan el destino de sus personajes en sus primeros párrafos, que no ocultan nada al lector: la vida familiar, el abandono y el alcoholismo. Madres buenas, perras que son madres, madres que mueren, mujeres que mueren como perras antes de ser madres. El irremediable olor a ovino, amores precarios, cleferos que no podrán ser padrinos de nadie, dolores mortales, cuerpos aplastados por estructuras de hierro y otras más abstractas. Las estrellas muertas aun alumbran las mutilaciones que la sociedad se causa a sí misma y Quispe Flores las relata muy bien. Al terminar este libro, si uno no queda también postrado viendo el firmamento, al menos sabrá que el coraje de estos personajes no ha sido en vano para que el motor nuestro vibre de empatía.

Noemi Gonzales C.

Estos cuentos narran la formación de la masculinidad del macho en toda la complejidad que ello implica. Es el hombre atravesado por el espacio urbano, por oficios, pandillas, cuarteles, talleres, minibuses, panaderías, ferias y bares. Estrellas de adobe está compuesto por historias del "hacerse hombre", una imposición patriarcal, sí, pero una que hemos vivido todos los que hemos nacido con pene en Latinoamérica

Juan Pablo Vargas Rollano

Misión cumplida es una novela de ficción especulativa con tintes políticos desarrollistas. Rico Vargas soñaba con una Bolivia global. Odiaba la politiquería, a los vicios y a los viciosos. Creía en la formación técnica, en la equidad, no en la igualdad, en el empresario que es un trabajador más en su empresa, en los oficios y las profesiones, en la gestión y los gestores, en la amistad y el amor; la construcción identitaria sustentable, o sustentada en la diversidad de lenguas y culturas vivas ancestrales, le importaba menos, pero no por ello se lo puede considerar funcional a hegemonías o, peor aún, cipayo.

Aficionado a la literatura, desprolijo en el empleo de signos de puntuación, víctima y victimario del abuso de gerundios, redundancias, anáforas y epanalepsis... Rico Vargas, más allá de sus limitaciones, publicó varios libros, como jugando a ensayo y error, y acertó, después de todo, vaya que sí lo hizo, pues destaca entre toda su obra Misión cumplida, novela para bolivianos soñadores, para la gente que hace más de lo que puede, para quienes reconocen que hay todavía mucho por construir y reconstruir en este suelo llamado, por ahora, Bolivia.

Bien haríamos los habitantes de los estados sin nación si nos remitiéramos, una y otra vez, a las palabras mismas de Jorge M. Rico Vargas, quien “Escribió MISIÓN CUMPLIDA, cuando la misión no ha comenzado todavía”.

Los buenos libros se defienden sin ayuda, sobresalen al punto de ser republicados. He aquí la prueba, con esta segunda edición, ojalá que corregida como se debe, intervenida solo en lo necesario, casi sesenta años después.

Alexis Argüello Sandoval

Cutimuncu no es una novela de la Guerra del Chaco, sino de la posguerra. Luis Toro Ramallo pudo haber fundado dentro de nuestros límites algo así como la Generación Perdida, sin siquiera saber de la existencia de Gertrude Stein y de todos los escritores norteamericanos a los que ella bautizó así. En Cutimuncu sobran excombatientes desilusionados y desarraigados que se refugian en el alcohol. El existencialismo es colectivo, no individual. La inmensidad de lo que queda por hacer entre todos frente a tan pocas manos voluntarias… eso abruma y luego... ya nada, nada más que enloquecer por tanto dolor contenido en orfandad. También eso es Cutimuncu, la novela de aquello cada vez más incontenible. Este libro de Toro Ramallo es crisis identitaria o incertidumbre a la hora de la búsqueda identitaria. A ratos es bucólica y paternalista, sí, pero debido a su final, menos mal, no es indigenista.

Poco se ha escrito sobre este libro, sobre este ensayo novelado. Enrique Finot apenas le dedicó unas líneas en las que dijo que al comienzo, o en sus primeras páginas, no es más que una imitación de Remarque la cual, más adelante, toca temas de orden social y político con poca claridad. No conozco más reseñas que las de Augusto Guzmán y Guillermo Koenenkampf. Guzmán, en Panorama de la novela en Bolivia, descalifica a la producción de Toro Ramallo, para él no se salva ni Chaco y sobre Cutimuncu en específico dice cosas como “Empero el libro es un deshuesado relato sin coordinación episódica ni argumento. Se aparta del mismo título para agotarse en escarceos literarios sobre los más diversos temas cogidos y soltados con superficialidad no pocas veces elegante”. Guillermo Koenenkampf (chileno) es mucho más benévolo en el número 186, Tomo LXII, Año XII, Diciembre de 1940, de la revista Atenea, donde entre varias otras cosas halagadoras, luego de referirse a la “locura patriótica” del protagonista de Cutimuncu, dice “Esta es, a nuestro parecer, la vena capital de la obra”.

Ante lo poco escrito, menos mal, queda lo que en adelante será dicho sobre este ensayo novelado de Toro Ramallo.

Quien así lo quiera puede leer Cutimuncu como una secuela de Chaco. Adelante, no soy nadie para impedir tal cosa. A mí me basta con saber que el poncho ha sido desempolvado y está nuevamente listo, sí, pero no para que cualquiera se lo ponga.

Alexis Argüello Sandoval

Marco Avilés

Rodrigo Urquiola Flores